De Dalton Trevisan

— O amor é como uma corruíra no jardim — de repente ela canta e muda toda a paisagem.

— Aos quarenta anos você pede menos que Diógenes, nem reclama da sombra de Alexandre na soleira do tonel.

— Ele manda e desmanda no vento. Ralha com a chuva. Castiga o raio. Silencia o protesto do trovão. Só pela velha não é obedecido.

— O vaga-lume risca um fósforo outro mais outro sem acertar a chave na porta.

— Cinqüenta metros quadrados de verde por pessoa de que te servem se uma em duas vale por três chatos?

— Corta essa cara. De que serve fazer bem uma gaiola se nenhum passarinho quer entrar?

— Espiou-a encher o copo no filtro, sorver a metade e deixar o resto.
— Essa aí nem beber água sabe.

— Ai de Sansão, fosse bom amante, não o trocaria Dalila por um filisteu qualquer.

— O velho na agonia, no último gemido para a filha:
— Lá no caixão…
— Sim, paizinho.
— …não deixe essa aí me beijar.

— Chorando baixinho, o velho disca todas as combinações possíveis. Mas não acerta o número da própria casa.

— A velhinha meio cega, trêmula e desdentada:
— Assim que ele morra eu começo a viver.

— Quem lhe dera o estilo do suicida no último bilhete.

— Em agonia, roncando e gemendo, afasta a boca medonha da velha:
— Só me beije depois de morto.