por Zé da Silva

Sagitário

Dentro da xícara, na parede branca, em curva, de porcelana, estava escrito “my dream”. Era analfabeto em inglês, mas aquilo ele decifrou. Então, ao olhar em cima da mesa atulhada de papéis, viu uma mancha de café no canto direito superior da contracapa de um livro branco. Redonda como uma pequena bola marrom, de capotão, como se dizia no passado, ela estava encaixada por bem no encontro das linhas das bordas, assim como se alguém tivesse cobrado uma falta e a bola entrado “na forquilha”. Mas aquilo não era bola. Era uma gota de café que um dia caiu ali, não se sabe quando, e ficou para aparecer naquela hora em que ele leu “meu sonho” dentro da xícara branca por dentro e azul por fora, onde acabara de tomar… café. Notou que não havia a reticência tradicional de três pontinhos depois da palavra dream, mas cinco. O que seria isso tudo? Por que pensou nisso no início da noite de solidão tranquila? Pensou um pouco, achou que era apenas um devaneio sem sentido, abriu a garrafa térmica de aço escovado e encheu a xícara. O sonho desapareceu sob o líquido marrom. A mancha no livro continuou ali. Um alarme disparou ao longe.