por Zeca Corrêa Leite 

Restou esse cansaço da espera
palavras mortas na boca
um quê de mistério,
silêncio destilado nas sombras. 

A ausência inaugurou-me calendários
abriu caminho nos dias sucedidos
nas manhãs de primavera. 

Devagarinho
o tempo lavou meu peito
nas horas que não pressenti. 

De tudo ficou isso,
canto escuro,
depósito da dor adormecida.