por Fausto Wolff*

Por causa dessa dor/ Preciso dar um jeito/ De furar o olho vesgo/ Da ignorância./ Aquela coisa descolorida/ Que se transformou em cicatriz/ E foi moldando, aleijada,/ A minha vida./ Além desta costura brutal,/ Feita por açougueiros despreocupados, /Deve haver um país/ Onde as crianças/ Não tenham medo dos mortos/ E os vivos não estejam assim, /Tão pavorosamente mortos

*Em Gaiteiro Velho