por Zé da Silva

Sagitário

Perguntam se vai escrever. O livro. Ele diz que escreve diariamente. Desde que nasceu. Acha que escolher a palavra é jogar no lixo as outras. Prefere a dúvida. Sempre foi dúvida. Não gosta. Mas gosta. Caleidoscópio é. Imagens se misturam a letras. Robô, vai ao purgatório. Sempre. Pode gritar. Ninguém ouve. Sente dor, mas não morre. Uma fresta de luz é miragem. Como na cena dos Três Patetas. Come areia com fel. Tem gosto de caviar. Nunca lambeu a colher. O abridor de latas é enferrujado. Querem o quê? Aqui, Gerarda! Não vai rabiscar letras. Pode contar do jeito que lhe vem. Mas quando captura, já foi. Assim! Estalar de dedos. Bico apontando. Por ali. Não vá. Jim das Selvas lhe ensinou. Tarzan gritou. O código. Depois. No silêncio da selva. Sob o olhar dos pigmeus. Sem letras.