por Fausto Wolff

…Dei-me conta de que amanhã é domingo, e antes de Vinicius me fazer mudar de idéia com seu sábado, o domingo sempre foi para mim o mais belo dia da semana. Minha mãe parecia mais jovem e bonita, meus irmãos mais camaradas, minha irmãzinha menos chata. Naquela época – anos 40 – se trabalhava aos sábados, mas, como nossa família (mais parentes agregados do interior) era grande, meu pai deixava meia-porta da barbearia aberta até mesmo aos domingos. Era uma senha para informar aos fregueses que ele estava trabalhando. Eventualmente, a polícia o pegava e lhe tascava uma multa por trabalhar em dia proibido. Então vinha a parte mais bela do meu dia. Meu pai, homem de pouco falar, me pegava pela mão, íamos pescar no Guaíba e sempre voltávamos com traíras, dourados, gramatões, piabas para o almoço. A mãe já teria comprado uma melancia enorme sobre a qual os pingos d’água do chuveiro fora de casa ficavam batendo desde as 10h para mantê-la fresca. À tarde, sessão dupla de cinema e à noitinha, quando o coração já não agüentava tanta felicidade, íamos soltar pandorga, que vocês aqui no Rio chamam de pipa. Éramos pobres, quase felizes, estudávamos em escolas públicas, roubávamos frutas dos quintais dos vizinhos. Depois disso, como diz o extraordinário poeta Chico Buarque de Holanda, só nasceu erva daninha no chão que ele pisou. Quando o sol ameaçava ir embora e o céu ficava vermelho como dálias sangrentas, me batia no peito de 6, 7 anos uma angústia muito dolorosa, que eu não sabia o que era, mas que o mundo, logo logo, me ensinaria.