Então qualquer hora a gente pisa na mesma folha de calçada, como se fôssemos Federico Garcia Lorca e Clarice Lispector. E nos disséssemos “tudo bem?” cansados da brincadeira, os olhos fundos das ilusões mortas, as olheiras espiando nossas rugas. Nossas ruas. Nossas luas. Tudo assim. Como as leis nos prescreveram.

de Zeca Corrêa Leite