por Osman Gadoso

Escorpião

Se preocupar com lembranças quase sempre alegres é bobagem. O pensamento edita tudo. Só as coisas pesadas demais entram no meio deste livro, mas perdem para o que de fato é importante. Por exemplo: o dia em que o pai sempre quieto e que nunca fez um carinho ou deu presente levou para comer aquela pizza no restaurante do bairro. Como esquecer. A entrada era por um boteco, havia um corredor e a porta de um salão enorme. No fundo deste corredor, várias casas, quase um cortiço, mas limpinho. No salão enorme, uma tevê pendurada na parede. Pequena, preto e branco. Pizza de mussarela, tradicional, pouco orégano. Uma fatia jamais esquecida, mas a lembrança maior estava na telinha: Cauby Peixoto cantando em inglês e muito distante da primeira cirurgia plástica e da peruca. Houve também aquele domingo num cinema distante e, novamente, uma pizza, desta vez brotinho comida no balcão da pastelaria. Domingo, início da noite, e a volta no último banco do ônibus vazio foi tão solitária, tão sofrida, que nunca saiu de dentro, inclusive o cheiro daqueles bancos, daquele piso, do suor do cobrador, das luzes e do pensamento que insistia em lhe apontar a insignificância no mundo. É bom lembrar a camisa listrada do time de vôlei, o primeiro mergulho no mar, a faixa de chegada de uma corrida de 15 quilômetros, o coração disparado antes do primeiro beijo, a primeira noite de um homem, o dia em que descobriu a dimensão da natureza e o que ela nos ensina sempre.